он играет, покачиваясь в такт своей мелодии. мощный, но не резкий звук резонирует в туннеле. люди идут мимо, и я не поверю, что хоть один из них не отвлекся от своих мыслей, прислушиваясь к его музыке. людей немного, они упорно делают вид, что не замчают музыканта. им неудобно спускаться с высоты своего благосостояния. а он в своем сером свитерке шутливо кланяется девочке, идушей за руку с родителями…они дали ей десятку, чтоб она положила её в футляр, лежащий у его ног. они не боятся ее неизбежных вопросов. я выгребла всю мелочь из карманов, чтобы хоть как-то остаться в его памяти…и тут я поняла. он играет не ради тех грошей, что валяются перед ним. он играет ради звука, ради того, чтобы люди помнили, что есть не только попса и музыка на четыре такта. он играет потому, что когда-то он не спал, а репетировал. он играет чтобы не забыть как на него смотрели его родители, когда у него только начали получаться первые правильные звуки. и он ничего у нас не просит, только слушать. это не мы нужны ему, а он нам. только понял это он.
а футляр так, чтобы не смущать весьма недалекий народ.